[0546] Rui Lage, a poesia insone

Nascido na cidade do Porto em 1975. Escritor, ensaísta, crítico literário, dramaturgo, tradutor e poeta, fundou e dirigiu, a revista “Águas-Furtadas", venceu o Prémio Ruy Belo em 2016.

O FANTASMA DE NIETZSCHE APARECE NO MEU QUARTO E FALA

Nada fizeram por merecer-nos, os deuses.

Não se deram sequer ao trabalho

de nos salvar,

mas nasceram várias vezes

e morreram outras tantas

em muitas línguas e países,

ou circularam

da planta ao jardineiro

tudo ligando

em universal desarmonia. 

Cansados de converter os gentios,

de verem expostas suas vidas

em textos sagrados,

fartos de prestarem favores

a troco de rezas e flores,

invocados em missas negras e concertos

de Black Metal,

fumados nos trópicos,

possuídos por xamãs nas vastas regiões

do Norte,

procurados no alto das montanhas

do Nepal,

vendidos em templos de arrabalde, 

arrumados em nichos, 

feitos ídolos com nossos pés de barro

a fraquejar nas igrejas

ou tomados por autores da matéria

(quando só o espírito

os podia explicar),

desvincularam-se do mundo

e das palavras,

emitiram comunicados em que negaram

qualquer envolvimento

em ataques de bombistas suicidas,

na gestão de um condomínio no céu

(equipado com dez mil virgens), 

nos juramentos do presidente dos E.U.A.,

nas promessas não cumpridas

de uma Nova Jerusalém

ou na eleição de qualquer povo

(em particular).

Criados à nossa semelhança

contra nós se revoltaram.

E nós, fracos, a revolta lhes perdoamos. 

Nossa a culpa de os ter criado. 

O PAÍS À PORTA

  

Se pudesses, O'Neill, ver hoje o teu país, 

(ou tu, Assis Pacheco, filho pródigo

destes quintais floridos)

velho de oito séculos e pouco mais velho

desde que o deixaste,

país que secretamente não vota

para não se maçar

enquanto furta com arte as gaiolas vizinhas

a cantar nas paredes caiadas,

país com mais que fazer

(futebol para ver

e mato para queimar);

se pudesses vê-lo agora

não levarias a peito,

mas confirmarias, estou certo, 

que tem defeito de nascença 

ou de fabrico,

mais valendo, por isso, 

como em vida tua valeu,

deitar por terra a lança do ódio,

fechar a navalha do tédio,

sacudir o ombro da solidão

e rir sonoramente de tudo, 

talvez não tanto à porta da pastelaria

como, hoje em dia, à porta dos chineses,

mas rir sonoramente de tudo, dizia, 

- de ti mesmo,

sobretudo. 

BAILE DOS BOMBEIROS

Quer traves, rapaz,
quer precipites a mão

no seu cabelo a escaldarás
não tanto oxalá quanto

a pele do coração

pois naquela é passageira
a queimadura

mas neste
é sem cura.

Deixá-la correr um pouco
sob a torneira do pátio

se não for de seca
o sempre excessivo

e velhaco
Verão.