Javier Acosta nasceu em Zaratecas (México) em 1967. Professor universitário, tradutor e poeta, coordenador de oficinas de poesia, foi Prémio Nacional de Poesia Ramón López Velarde de 2007 e Prémio Bellas Artes de Poesia Aguascalientes em 2010.
LA PRIMAVERA CRECE
con su disimulada edad de cuarentona
cambiando el largo de su falda
según la inclinación de las orquídeas
según la inclinación de uno como yo
que aúlla por pudor
que aúlla por prudencia
que hace de todo
lo que apacigüe la división divina de las moscas
la población creciente de mariscos
como un Yahvé a la inversa
que confunde los cielos y las aguas
y perdona los nombres a las cosas
pero la luz persiste
desordenando el crecimiento del glosario
la falsa mutación del río
la grosera multiplicación de los peces.
LA MAR LLEVA LA CUENTA
de la edad de la luna
la luna lleva la cuenta
de la edad de tus hijas
no sé qué cosa contarán tus hijas
a cierta edad
uno no cuenta casi nada
Quizá llevan la cuenta de algunas calorías
de cosas a la plancha
de tiernos vegetales
de peces al vapor
La partitura amarga de guardar la línea
Las adolescentes pasean sus corazones
puestos bajo la piel discretamente
pocos centímetros arriba del ombligo
Mueven sus magras redondeces
su promesa de eternidad
que no se cumple
Que no se cumplirá.
CUENTAN LOS GRIEGOS
que junto a los riachuelos
al mediodía
y casi siempre tras espesas flores
se podía intuir la risa de las ninfas
O los beduinos
que oían el trote de un caballo
el andar inclinado de los peones
que recogen arroz
sobre un tablero de ajedrez
en el plácido corazón de un espejismo
Los dos famosos monjes que juegan a las damas
bajo la sombra del bambú
No se les ve —comenta Bai Juyi—
pero de vez en cuando
se escucha el ruido de unas piezas
Y apenas podemos imaginar deleite semejante
cuando por ese olor sabemos
que una señora ha usado el ascensor
que otro vecino ha disfrutado
el costoso perfume de sus pechos.
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