De novo, David Hopffer Almada traz a este blogue poemas da sua “Cabo Verde de Esperança”. É sempre bem-vindo. A sua presença honra-nos. Desta feita, traz-nos três poemas em português e outro em crioulo.
NÃO ME DIGAM QUE NÃO IMPORTA!
Não!
Não me digam
Não me digam que não importa
que eu morra de cansaço
meu corpo se dobre corcovado
meu rosto esteja escaveirado
me esfalfe todo de manhã à noite!
Não me digam que não importa
que os filhos da minha Terra
se despeçam dia a dia da Terra deles
levando nos olhos a mágoa, a distância
e no peito conservando a afronta, a revolta
rastejando atrás duma vida que lhes roubam!
Não me digam que não importa
que andam crianças vagabundas
pelos ermos da sua vida vazia e triste
ou mendiguem na desgraça duma família
pobre, miserável e morta!
Não me digam que não importa
que se faça guerra aqui ou ali
se gastem milhões
em bombas ou banquetes
se deite ao mar o trigo
e o café eo fogo!
Não me digam que não importa
que chore ainda a mulher
os desmandos o marido
e ature a mocinha´
os dislates do marialva!
Não me digam que não importa
Nixon, Brejnev, Mao Tse-Tung
ou Josip Broz Tito!
Não me digam que não importa
que dê Deus a mão ao diabo
e se celebrem acordos esquisitos!
Não me digam!
Não!
SER ÚTIL
Ser útil…
É saber servir um camarada
É dizer sim na hora exacta
É saber ver pr’além do próprio umbigo
É desprezar o que é supérfluo
É precisar do necessário
É expandir o próprio ser
É merecer o que se tem
É suar pelo que se come
É não se vender
E ninguém comprar
É antes ser guarda do cão
Que cão da guarda
É antes morrer
Que um ideal trair…
UMA PORTA N.º 26, LISBOA
A todos os emigrantes cabo-verdianos onde quer que se encontrem, regular ou clandestinamente
O número vinte e seis
Da rua da Fábrica de Pólvora
Sita em Alcântara – Lisboa
Cheira a pocilga
A esterco
Cheira a imundície
A sujeira
O número vinte e seis
Da rua da Fábrica da Pólvora
Cheira a suor
Cheira a sangue
De gente que trabalha dia e noite
De pá e picareta na mão
Faça sol
Caia chuva
Haja calor
Haja frio
O número vinte e seis
Da rua da Fábrica da Pólvora
É masmorra
De gente que sofre
De gente que chora
De gente que veio para seguir
De gente que veio
E quer voltar
De gente que não segue
De gente que não volta
De gente
Que tem mesmo de ficar…
No número vinte e seis
Da rua da Fábrica da Pólvora
Mora o dragão
Do trabalho, da fadiga,
Do frio, do calor
Da peste, do cansaço, da fome,
O dragão da escravatura…
No número vinte e seis
Da rua da Fábrica da Pólvora
Mora gente que conheço
Lela, Alfredinho,
José de Nha Rosa, Antonino,
Ita e outros mais…
Gente que conheço
Gente que era gente
Gente
Que veio da sua terra
À terra de gente
Vender a vida
A troco triste
De pobrer migalhas
De patacos brancos.
NA FOMI DI 47
‘N manchê cedo, anti´l manchê
‘n pô rosto pá rubêra
pa’n bá cáta argum cussa’l cumé
argum mángui caído dentu’l rego
argum pé di cana ku canôdu
ô qualquer ôto cussa qui parcêba.
‘N labánta cêdo, dentu’l cêdo
stangu ta duem
bariga ku fomi
pêtu ku sedi
odjo ku sona
corpo tá dam de li, ta dam di lá!
Oh! Forti dor di corpo
forti corpo mariado!
Nha guênti pachencha! Pachencha!
Djá tem dôs dia quim kâ pega fogon
`N kâ sâ cant’ano quim kâ farta
Ad! mundo al volta um dia!!!
‘N manchê cedo, anti’l manchê
inda crê ninguém ka labantaba
inda sâ t’obida catchor tâ uba
galo sá tâ rapicá cantadura
um riba d’ôto
´n pô rosto pa rubêra
rosto pâ rubêra baxo
lâ pâ horta di Casa Grandi
di quês guentis di Quintal.
Ku nha seron prindado n’ombro
‘n camba baxo numa força
chintido descansado
nha bariga sô tá rabidam
(cussas di fomi! Sô fomi!)
Dja tem dõs dia quim kâ cumêba…
nhôs sâ t’obi nha guenti
… dôs dia, dôs dia!
Máss mundo al volta, tem qui volta!
‘N bá tâ bai
tá qui’n tchiga
kantu n’tchiga diante quel horta
kantu n’odja quel pé di côco
quel catcho banana pendêdo
quel kana detado
quel laranja parida
quel pé di godjaba
tâ guenguê… só di paridura
kantu n’odja quel mandioca
quel corda’l batata
quês pé di kôbi
tudo quês cussa…
nha guenti n’ka tchôra
n’ka tchora mê!
Nha guenti bedjo fartura
bedjo fartura!
Kantu n’salta poial
kantu n’da dentu quel horta
coraçam dam pam!
N’ka sabi pamódi
chintidu biram discunfiado
máss n’ka liga
stá muto cedo inda.
N´codje mangui
odjo li, odjo lá
tâ qu’intcha nha serón
(más mangui fica lâ basado sima padja).
N’chinti kussa mêxe nha trás
corpo morem morto
duêdju tremem riba canela
sima soca
un vôss grita nha trás
sima strabada:
“pôl na tchon fáchi
malandro
larga cussa´l guenti
bidjaco,
ladrón, preguiçoso,negro di roça
bu pensa mê kâ custa
poi na tchón
nhu passa pâ dianti
rósto pâ quintal
pâ nhu prendê trabadja!
Nhu pássa dianti
rósto má caris
hôchi bu t’odja
bu tâ prendi
bu tâ sabê
undi quê tchada
tchon di tud’arguem!”
Ah! Nha guenti pachencha!
Pachencha!
Hómi é hómi!
N´tâ chora
sô lembra tchôro qui m’tchora!
Hómi ta tchora sima minino!
Djam ôbia tâ fláda
nunca n´kodjá
nunca n’chintiba
máss mundo é mundo!
Ês basan sinto na costa
ês largam bara na corpo
ês puxam ju palmatória
na palma mó
na sola pé…
Quel hómi branco
bariga ma pipa
odjo ma porco brába
ôclu riba nariz
cuspim na rósto
basan bafatada
… na quel rosto limpa li
qui nem nha mai
nem nha pai
kâ pó mó nel ti ôchi!
Ah! Mundo! Ah! Mundo!
Algum dia bu ál volta
bu tem qui volta…
Sem comentários:
Enviar um comentário